Murieron ya los caminos,/
ahora solo crecen las casas;/
nadie hoy puede decir/
si mañana tendremos castañas./
La raíz del tojo verde/
es muy mala de arrancar;/
roble que crece torcido/
no se puede enderezar./
Señor cura, señor cura,/
cómase pronto el roscón,/
que tengo en la mano un palo/
para limpiarle el panarrón./
Todos los que «cantan» bien/
tienen «puesto» en el molino,/
los que no saben «cantar»/
miran por un agujerito./
(José María Máiz Togores)
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