Me siento ante el papel con mucho empeño,/
dispuesto a hacer un verso memorable;/
pero no sale nada respetable:/
ni un chiste, ni una idea, ni un diseño./
La musa me ha dejado por otro dueño,/
o piensa que mi caso es incurable./
Mientras espero un genio admirable,/
me mira el folio blanco con desdeño./
Le hablo, le insulto, le pido inspiración,/
prometo escribir obras inmortales…/
sólo plasmo mi capitulación./
Así termina el titán de mis males:/
vencido, no por falta de intención,/
sino por mis estrofas infernales./
(José María Máiz Togores)
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