Murieron ya los caminos,/
ahora solo crecen las casas;/
nadie hoy puede decir/
si mañana tendremos castañas./
La raíz del tojo verde/
es muy mala de arrancar;/
roble que crece torcido/
no se puede enderezar./
Señor cura, señor cura,/
cómase pronto el roscón,/
que tengo en la mano un palo/
para limpiarle el panarrón./
Todos los que «cantan» bien/
tienen «puesto» en el molino,/
los que no saben «cantar»/
miran por un agujerito./
(José María Máiz Togores)
La soledad/
es una isla perdida/
en medio del pecho./
Las horas pasan como barcos/
que nunca atracan./
Mi voz rebota/
en las paredes/
como un eco sin dueño./
Las estrellas son cartas/
que nadie escribió para mí./
El viento habla una lengua/
que solo entiende el silencio./
Cada paso pesa/
como un ancla de piedra./
El sol también sabe esconderse/
detrás de las nubes del alma./
Pero en el fondo de la noche/
nace una pequeña chispa./
Porque hasta el árbol más solitario/
espera la primavera./
Y yo sigo en pie,/
esperando que vuelva la luz./
(José María Máiz Togores)
Desde que no hablamos/
se han tornado en bisiestos todos los años./
Desde que no hablamos/
se han entumecido mis sentimientos/
como si hubiera ejecutado una pirueta emocional/
alardeando de una seguridad/
que no habita en mí desde que me dejaste./
Desde que no hablamos/
los subterfugios de la inmisericordia/
me escupen culpas y responsabilidades que,/
por mi carácter pusilánime,/
ya no sé cómo asumir./
Desde que no hablamos/
un ángel caído nocturno/
me invita a una ceremonia de placeres solitarios/
que hieren como alimañas,/
y que me enredan en un egoísmo onírico/
que coloca mi alborozo/
en una añoranza tan punzante/
que me impide actuar con generosidad./
Entonces,/
en mi circunstancia ególatra,/
volátil y nada elegante,/
tú sonríes,/
arropas mi mano y me cubres de besos inexistentes./
Y me duermo acunado/
por una lacerante ingratitud./
(José María Máiz Togores)
Busco un exceso de amor/
donde solo hay una mano ciega./
Quiero apresar la longitud de tu tiempo/
con la silueta de mis desequilibrios./
Toco tu alma/
cuando sólo quieres un abrigo sin sentimientos./
Deambulo melancólicamente/
por la embriaguez de los enamorados,/
y me despierto a medianoche/
con una amalgama de criaturas informes/
en mi mente que ocultan tu cuerpo desnudo./
(José María Máiz Togores)
Miras el mundo desde detrás de los cristales,/
esperando que la vida pase sin tocarte./
Dices que eres «tímido»,/
pero eso no es más que la etiqueta elegante/
con la que disfrazas tu miedo./
Prefieres recluirte en tu comodidad/
antes que arriesgarte al más mínimo rechazo./
Estás convirtiendo tu rutina/
en un refugio que huele más a cárcel que a paz./
Mientras tú/
contemplas tu propia sombra,/
los demás viven,/
se equivocan y aprenden./
Tratas a la gente como si fuera un peligro,/
Cuando/
en realidad/
el único riesgo verdadero es tu apatía./
Esperas que alguien venga/
a salvarte de tu propio aislamiento/
sin poner nada de tu parte./
Es facilísimo justificarse/
diciendo «yo soy así, soy asocial»/
para no mover un solo dedo./
Pero la verdad es más cruel:/
estás dejando pasar los años/
por pura cobardía social./
Tu cabeza/
es un laberinto de excusas bien construidas/
para no tener que exponerte nunca./
El mundo no va a llamar a tu puerta/
para pedir perdón por existir/
ni para rogarte tu compañía./
Despierta de una vez,/
porque si sigues escondiéndote,/
acabarás siendo un extraño/
incluso para ti mismo./
(José María Máiz Togores)
